Semana Especial – “Despedida”

Teve aquela vez em que a gente conheceu o Aluízio Falcão. Ele era o diretor de redação da “Época” e foi o responsável por botar a gente lá. Não, não teve teste do sofá. Mas teve uma conversa absolutamente bizarra sobre as lésbicas, a cientologia e os castings de Hollywood. E sobre “Escravos de Jó” ser, na verdade, uma canção gay. Claro, adoramos aquele cara.

Semana Especial – “Despedida”

- Com este, são 2.470 textos publicados – desde o “Um, dois, três e... já! Começou!”. Deles, nada menos que 117 falam da Mirtes, a vizinha suburbana, que sempre existiu por aí pelas ruas de bairro, mas nasceu no Garotas em 8 de julho de 2003.

Semana Especial – “Grandes Diretores produzem Grandes Garotas”

- Veja bem, senhor produtor. Eu quero 42 mil figurantes. Não são 41.999. Não são 42.001. São 42 mil exatos. Como assim, o que vou fazer com 42 mil figurantes? O senhor sabe com quem está falando? O senhor conhece a história destas meninas? Ah, conhece? Entrava no site desde a indicação do Feltrin? Ah! O senhor, hein? Sempre tão sério, tão cheio de empáfia, gostava mesmo era de ler uma fofoquinha, né? Sei, sei. Não o condeno. Quem não gosta, não é mesmo? É, é. Estou feliz que concordamos.

Semana Especial – “Grandes Diretores produzem Grandes Garotas”

A câmera passeia lentamente por um prédio espelhado na cidade. Vai subindo os andares por fora e adentra uma sala no sétimo andar. Um take angular mostra uma garota sentada em uma cadeira no canto, com uma cara perplexa. A câmera vai se distanciando dela.

Eu não sabia como dizer isso para vocês. Fiquei pensando um tempão. Consultei amigos. Pedi sugestões. Uma das melhores foi fazer um texto bem trágico para, no final, a verdade não parecer tão ruim. Tentei isso, mas de repente tive uma luz: apenas diga a verdade. Diga a verdade, diga a verdade, diga a verdade. E aqui vai ela...

Bem que os portugueses podiam ter desistido da viagem longa, chata, penosa e repleta de escorbuto e deixado o território desse lado de cá para os espanhóis. Seria mais fácil entendermos nossos vizinhos.

Vestir roupinha de plástico no liquidificador e futricar com as vizinhas pelo muro já é demais. Colocar toalhinha de crochê em cima da televisão e fazer curso de pintura em sabonete, também não rola. Cafonice tem limite. Pelo menos é o que dizem os indivíduos modernos. Eu me considero assim também, mais vanguarda do que nostálgica. Mas que certas cafonices fazem um bem danado, lá isso fazem.

Eram tempos estranhos nos quais as crianças menores de 11 anos iam e vinham com o busão da escola, enquanto os maiores que isso iam é de busão de linha mesmo. Na minha época de estudante, mãe que levava e buscava os filhos era marajá (palavra bem típica daquele período, por sinal). A maioria das matriarcas do bairro proletário trabalhava duro, de manhã à noitinha, e não tinha tempo ou automóvel para guiar a molecada. Restava, então, o transporte coletivo. E que espetáculo ele era.

A gente costuma associar a idéia de "velhinhos" a criaturas doces, indefesas e, no máximo, um pouco mal-humoradas - coisa totalmente perdoável, já que não deve ser bolinho viver com artrose, esclerose e outras "oses" que comumente vêm com a idade. Mas prepare-se para mudar de idéia. Velhinhos podem ser terríveis, rebeldes, inquebráveis. Eles podem não usar jaquetão de couro e pilotar uma moto, mas sabem ser real bad motherfuckers quando querem. Eles são os 'bad grandpas'.