Bem que os portugueses podiam ter desistido da viagem longa, chata, penosa e repleta de escorbuto e deixado o território desse lado de cá para os espanhóis. Seria mais fácil entendermos nossos vizinhos.

Quando eu vim morar neste prédio aqui, foi como um sonho daqueles bem gordos finalmente se realizando, pois eu já amava esse lugar há muitos, muitos anos. Meu predinho é conhecido por toda a região, porque faz parte de um conjunto de outros dez ou doze, espalhados por várias ruas, que nos anos 50 abrigavam trabalhadores da Hípica Paulista. De construção antiga, tombada, ele tem paredes com dois palmos de grossura, pé-direito pra lá dos 3 metros, “sacada de festa” – daquelas em que cabe realmente mesa, cadeira, rede e uma pá de vasinhos de flor. Meu prédio só tem dois andares e garagem pra alguns carros. E tem um jardim daqueles com mureta baixa que dão pra rua. Jardim esse que, até hoje, tinha virado depósito de bitucas de cigarro, banheiro de gatinhos perdidos, residência de duas árvores mortas e vergonha da vizinhança. Mas tudo mudou.

No aniversário de dois anos, a Sabrina ganhou um presente-previdente: um cofre-porco para guardar moedinhas. Todo cheio de nove horas, ele solta “oinc, oinc, oinc” toda vez que ganha uma moeda – porco faminto dá nisso. E com a graça do negócio instalada, sempre que recebe uma paga por serviços prestados (ou apenas por sua fofura natural), a Sabrina corre fazer depósito. Semanas atrás, vimos que o porco já pesava uma tonelada, não comia mais moedas e, então, programamos uma cirurgia nele.

Anoto tudo a lápis, para poder reescrever se acontecer alguma mudança. E toda vez acontece, a vida é assim. O problema é que não há uma única vez, desde a primeira série, em que a borracha não se rebele. Ela dança na folha uma vez (comportada), duas vezes (boazinha), três vezes (conformada) e, na quarta, pira completamente e se atraca com o papel, amarrotando tudo e deixando uma marca eterna onde deveria ter apenas uma palavra apagada.

Mas bastou sentar para escrever por quatro minutos, o telefone já tocou? 8h17. É recorde.

Mais um Prêmio Ignobel foi entregue semana passada. E eu confesso que ainda espero mais para saber nomes e pesquisas desses laureados do que o resultado do Oscar. Primeiro, porque é bem mais engraçado. Segundo, porque é mais realista (duro de acreditar, mas as pesquisas realmente são realizadas). E, neste 2008, o Brasil teve o que comemorar: finalmente temos cientistas premiados no Ignobel!

Dá um misto de tédio, medo e raiva. Ando por aqueles corredores sem achar graça em nada, meio em pânico com certas abominações e um bocado de raiva por quem inventou tais coisas. Pior que não é um passeio no trem-fantasma tosco no parquinho do interior nem uma volta pelas prateleiras do mercado. É uma visita à loja de brinquedos, poxa vida. Tinha que ser melhor que aquilo.

Ah, eu não sou de ficar escutando conversa alheia. Mas tem vezes em que falam alto demais e/ou querem ser ouvidos. Daí, eu ouço. E é cada coisa surpreendente que esses humanos dizem, viu...

A Frances não me conhece. Na verdade, eu julgo que também não a conheço por completo – mas sei bastante sobre ela. Sei que deu um passo maluco na vida, indo comprar uma casa muito longe de sua San Francisco, lá no centro da Itália. Sei que ela e seu segundo marido torraram muitos dólares nisso, inclusive na contratação de pedreiros parvos que fizeram muita bobagem. Sei que ela adora sopa, mas odeia cobras. Sei que ela é amorosa com estranhos, como os poloneses que fizeram um muro em seu jardim e um tiozinho que jamais lhe retribuía o cumprimento. E como eu queria saber ainda mais sobre ela, comprei o livro e fui saber.

Detesto ser obrigada a encarar momentos maçantes. Fila de banco, dentista que demora a atender, a espera pelo entregador de qualquer coisa... São todas situações onde, não importa o quanto eu tente reverter o quadro, sempre vou me achar perdendo tempo. Por isso, quando eu viajava de carro com a família, tive que inventar toda sorte de maneiras para fazer o tempo passar mais depressa.