A história do best seller “O Diabo veste Prada” é conhecida – principalmente depois que o livro de Lauren Weisberger foi transportado para o cinema: Andrea, uma recém-formada cujo sonho maior é entrar para o seleto time de redatores da revista New Yorker, vai parar como assistente de Miranda, editora-chefe da Runaway, uma prestigiada publicação de moda. A garota sofre na mão da carrasca chiquérrima, influente e teimosa, que liga de cinco em cinco minutos para dar ordens absurdas sem pedir por favor nem obrigada.

Antes de passar os olhos pela primeira página, o leitor já está preparado para tomar as dores de Andrea, sofrendo ao lado dela cada vez em que é obrigada a passar longas horas dos seus dias (e noites) à disposição dos caprichos da chefe-cascavel. Portanto, nessa história de opostos, eu tinha certeza sobre qual time escolher – até porque quem já padeceu nas mãos de gente poderosa sempre terá uma tendência natural a torcer pelos fracos e oprimidos.

À media em que a leitura foi avançando, porém, a coisa começou a ficar mais complicada, até chegar num ponto em que eu queria mandar essa menina para os infernos. Ou pelo menos dizer a ela umas verdades sobre o que é ter um emprego realmente ruim. E, na boa, o dela está longe disso.

Ok, Miranda não é uma pessoa fácil, e isso fica claro cada vez que a editora-celebridade entra em cena. E sejamos sinceros: ser obrigada a pedir cinco cafés-da-manhã só porque a bisca não avisa a que horas resolverá aparecer no escritório e não gosta de café-da-manhã esquentado no microondas é um abuso. Também dá peninha quando Andrea precisa acordar às cinco da manhã e ganhar as ruas em pleno inverno nova-iorquino.

Mas Andrea ganha roupas. Muitas, muitas roupas. E não é roupinha não, é coisa do naipe de Gucci e Versace. Se o sapato que ela está usando estiver surrado demais, basta estalar os dedos que um novo e tinindo par de Jimmy Choos aparecerá na mesa dela como um passe de mágica. Ela é convidada para festas onde corre o risco de tropeçar no Brad Pitt e derrubar no chão a taça de cristal cheia do melhor champanhe que há. Ela pode usar e abusar do carro da “firma” e nunca mais precisar pegar metrô.

Sério, do que essa garota está reclamando?

Eu nunca ganhei roupa alguma de emprego algum. No máximo, ganhei um babador – não pergunte, a empresa gostava de posar de “malucona”. Mesmo em lugares mais legais, o funcionário é sortudo de conseguir abocanhar uma camiseta que sirva em uma pessoa com menos de 300 quilos e dois metros de altura. Festa? Pffff. Só se for aquele churrasco safado que o RH costuma inventar para que as pessoas que não se suportam possam passar mais tempo juntos não se suportando. Sobre o carro da firma, nem comento… Basta dizer que eu já precisei implorar por um taxi porque passava da meia-noite e do contrário eu teria de pegar três conduções para casa.

Puxa, quantas pessoas acordam toda santa manhã e seguem para um emprego que paga mal? Quantas dessas pessoas precisam de todos os mantras para suportar um chefe injusto e calhorda? Isso sem entrar no mérito “filhinha, fique feliz que você é solteira e trabalha em uma revista renomada, ao invés de precisar suar atrás do caixa do McDonald’s para conseguir sustentar sua prole de cinco filhos”.

E Miranda? Ah, Miranda. Digam o que quiserem, mas a mulher é um luxo. É claro que isso não dá a ela, nem a ninguém, o direito de pisar em seus subalternos com salto agulha – que é para machucar bem. Mas, novamente fazendo um paralelo com a vida real, quantos chefes que estão longe de ser uma Miranda em matéria de poder e requinte (são de fato um bando de zés manés) não pisam nos outros?

Talvez você não concorde comigo mas, diabo por diabo, eu sou muito mais um que veste Prada.